Insinuación

La noche condena al día.
Y es la espera, impura...
Tocarte, oculta,
inmensamente blanda.
Aplastando el cóncavo universo,
con el escudo inundando de tu cuerpo.

¿Quién soy?

La poesía flota como en una lámina de vidrio.
Soy una serpiente envuelta en una flor plana,
soy el todo, de un mundo que no es nada.
¿Entonces qué soy?

¿Un ágil vendaval que se ciñe en la intemperie?
¿Una basta niebla que ciega los ojos oprimidos?
No hay porque creer que sea menos que eso,
más que todo, menos que sus ojos...

Recurso sin antecedente

Miles de semillas de papel
arrugadas en mis manos
para esperar que responda…

Una vertiente desesperada de sangre
saliendo de los huecos de sus ojos
para lograr una sensación.

Tantas señales inofensivas
desgarrando las palabras que pronuncio
para inducir su lastima.

Millones de horas para entender de donde converge el tiempo,
de donde salen sus ideas,
por que envuelve mis entrañas.

Ya no es una niña buscando una sombra,
ahora es solo la ausencia.

Back in time

Una obsesión del tiempo,
momentos ocultos en cajitas de espejos.
La consecuencia es la historia,
repetida mil veces
contada y reproducida.
Como un error en el sistema,
miles de grupos de recuerdos
rebotando por las paredes
y golpeando contra mi cara.
Como un alo de luz ácida que penetra mis músculos
y los va desintegrando para que no pueda ver.
Una esfera transparente que da vueltas, me marea,
y se frena…
y seguro volverá a empezar.

Foto Robada.

Es una imagen quieta
exacta,
profunda y aberrante,
desgarrándose los ojos
en una tinta negra y aceitosa.
Sus fosas nasales son diminutamente diferentes,
su cabello húmedo, goteando de sudor…
Me da pavor mirar sus manos,
sus uñas oscuras
y sus venas fluorescentes
bajo la transparencia de su piel.