Relato de un sueño recurrente

El miedo es púrpura, como sus labios en mis sueños,
sus manos tiesas y frías,
sus ojos cerrados.
Su vestido tan claro,
tanto como su piel, que fue perfecta una vez
y que ya no es mas que mármol viejo.


El hedor de la muerte se levanta.
Su pelo esta más negro todavía
hace contraste con su garganta,
ahí, en su cuello, donde cada uno de sus huesos es perfecto.
A su costado hay una rosa,
que seguro hubiera secado si la podía tocar.


Su expresión es casi espectral,
su cuerpo esta rígido,
como flotando sobre sedas y encajes.
A sus pies, a donde pertenecía yo,
ahora hay docenas de flores.
Todos alrededor, ella ya no siente nada.
Yo sí...

Después las lagrimas, después el dolor.

“Y ahora que despierto de este sueño que más parece una pesadilla,
sé, que ya jamas volverá a golpear mi puerta.”